O Indivíduo – Página: 7 – Universo Criativo

Ensaio sobre a gratidão

Posted on 30 de julho de 2011by Willian Girarde

Difícil é ser grato. De repente porque, por natureza, somos limitados às nossas conquistas. Paralisamo-nos à mesma medida em que nossos objetivos são alcançados. Tudo, não importa: pode ser o amor em qualquer esfera, o dinheiro, o poder, a vida que pedimos a Deus. Parece-me que, quando conquistamos, paramos ali. Surgem novos objetivos. Perde-se a graça. Perde-se de vista o porquê de tudo. Então, por fim, por termos, deixamos de agradecer.

Agradeçamos, no imperativo, soa clichê e tampouco esta discussão. Ainda assim, reflitamos. (…) Aqui, reflito porque penso. Posso. Digito porque tenho movimentos nos dedos. Posso. Você lê porque vê. Pode. E entende não somente porque vê, mas também pelo fato de possuir aí dentro um sistema nervoso central aparentemente intacto, com cérebro e tudo. Tens um. Temos. E, sendo assim, reflitamos: não nos falham os olhos, os dedos, a mente ou a própria reflexão. Não nos falham a fala, os sons, os aromas, o toque ou os sabores. Levante-se e, se bem consegue, sentirá que também os músculos da perna não lhe faltam. Funcionam, você os tem. E, mesmo assim, não somos gratos.

Agradeçamos ainda soa clichê e tampouco esta discussão, mas continuemos a refletir. (…) A luz somente valorizamos quando se esconde. Basta que se vá e tudo ao redor — exceto as bugigangas modernas movidas a baterias — puf. Corre-corre a procurar uma vela ou algo que possa ali nos iluminar. O monitor pára repentinamente de funcionar e o texto, se não foi salvo, vai junto à danada da luz, para bem longe. Se o telefone é sem fio, findam-se também as possibilidades de receber telefonemas e, junto, as de um banho quente. Eleva-se, então, um novo objetivo: clamar pela volta da energia. É um tal de se virar para sobreviver até que, num click, a geladeira volta a funcionar. Eba! Voltou a luz! E então, somente aí, um obrigado. É a gratidão de volta. Eu era feliz e não sabia.

Questiono-me ¿por que agradecemos somente quando a gratidão se torna imprescindível? Talvez porque fomos educados a utilizar obrigado somente quando recebemos algo. Do mesmo modo, é como se a gratidão não fosse intransitiva, mas simplesmente uma resposta ao mimo. Não agradeço por estar vivo, mas porque sobrevivi. Não agradeço porque tenho o movimento das mãos, mas porque não o perdi. Não agradeço porque a luz elétrica está disponível, mas quando ela volta. (…) Seguimos não dizendo obrigado pelo corpo saudável, pelo alimento do dia-a-dia ou mesmo pela conta paga, enfim, no fim do mês. E igualmente não agradecemos quando, vivos, nossos parentes — filhos, pais, avós, netos — estão próximos a festejar, quando nos acomodamos em nossos postos de trabalho, quando Deus nos dá a bela vida que pedimos ou quando, depois de um banho quente, deitamos sob o calor dos edredons e abraçamos o amor de nossas vidas. Somos ingratos. Molestos. Não agradecemos.

Agradeçamos a cada conquista porque, pensando bem, agradecer não é clichê. Posso. Podemos. (…) Clichê é não agradecer. Clichê é valorizar somente quando perde.

(…)

Obrigado.

Minha Família O Cérebro Pensamentos

Flashes

Posted on 27 de julho de 2011by Willian Girarde

Dona Ivone morreu. Sua morte — disseram-me há pouco que em decorrência de problemas renais — me fez refletir. E não porque já tive problemas renais, pois a derradeira hora chega a todos e sobre isso não se deve discutir, mas sobretudo porque o contexto no qual a notícia nos foi dada trouxe à tona de meu universo criativo um complexo tema: as lembranças.

Lembro-me de Dona Ivone fumando, elogiando-me às conchas quando aos 15. Lindo!, dizia ela. Dizia conjugado, pois, à medida que o tempo passava — e obviamente por conta das alterações físicas que a idade nos traz — o tempo do verbo permanecia estável, sempre no passado. Ela deixou, sendo assim, de me chamar de lindo e passou a dizer que, quando jovem, eu era lindo. Era. Quando jovem. E de repente não era mais. Eu havia envelhecido, engordado algumas arrobas e meus cabelos já não me deixavam modelar um topete a la Elvis. Lembro-me que, mesmo surpresa com a ineficácia de meu corpo em sua tentativa preguiçosa de manter a antiga beleza adolescente, Dona Ivone ainda cochichava nas raras vezes em que nos encontrávamos, sempre aos elogios. Educadíssimo!, murmurava em novo tom às senhoras à mesa. Voz grossa, típica de fumante compulsiva. Mulher distinta. Nem de minha família fazia parte, ao menos não diretamente.

Dona Ivone era irmã de um já falecido tio, por sua vez cunhado de minha mãe. Fernando. Ela e eu não nos víamos, exceto nas festas de família em que a presença era imprescindível ou por quase-pura sorte. Na prática, uma relação do tipo quase-nunca. Morreu, coitada, mas meu choro não se deu por isso; deu-se pelo contexto no qual a notícia nos foi dada.

Careaçu, de onde escrevi parte deste texto, é uma cidade de 8 mil habitantes. Uma aldeia, diria, civilizada, no sul das Minas Gerais. Em Careaçu minha querida mãe nasceu. E quando ali viveram meus familiares, por volta de 1950, nada havia além de folhas de bananeira, o Rio Sapucaí, a igreja, mato verde e uma televisão um-ponto-zero com a qual assistiam aos jogos de Pelé e Garrincha. Diz minha querida mãe que, quando criança, alimentou-se mal — consequência óbvia das condições financeiras de Benedita, falecida avó —, trabalhou logo cedo e tão logo veio a São Paulo, quando conheceu meu pai. Careaçu, de onde escrevi parte deste texto, é um caldeirão de histórias mágicas que ferve às borbulhas até hoje.

Quando em Careaçu recebi a notícia da morte de Dona Ivone, não chorei. Chorei depois. (…) Porque, entre ouvir a notícia que partiu da voz embargada de Fernanda — prima, filha de Fernando e sobrinha de Ivone — e chorar, de fato, deparei-me com o semblante oco de meus familiares. Ali, era como se o respirar fizesse mais sentido, como se o valor da vida, num flash, se elevasse às alturas. (…) Flashes à mente — talvez os mesmos que precedem o último suspiro —, toda uma vida que ia embora, nossas lembranças à flor da mente e o clima, ali, absolutamente oco. Então chorei. Ivone tinha ido, mas nós ainda tínhamos muito o que fazer, muita história para contar. A vida: sobretudo, precisávamos vivê-la.

(…)

Ficaram as lembranças. Ainda ficam.

Meus amores Pensamentos

A questão da hospedagem

Posted on 29 de maio de 2011by Willian Girarde

Imagine um quarto ajeitadinho. Ou nem tanto assim. Com porta, claro. Não somente alguns armários, gavetas, cama, mas bastantes coisinhas; um dormitório bem típico do jovem moderno que, embora repleto de informações, parece-me hoje analisar e refletir bem menos quando comparado ao mesmo, de mesma idade, mas das gerações passadas. Arrumado ou não, bem decorado ou não, ajeitadinho ou não, imagine também que cada um de nós temos um quarto como esse. Peculiar, particular.

Em toda verdadeira relação humana, é como se abríssemos o tal espaço para que a outra pessoa o visitasse. E conosco o mesmo; adentramos o dela. Digo relação verdadeira porque, caso não seja, a mesma fica restrita à visão da porta e, por detrás dela, onde tudo acontece, nada se vê. É somente a travessia da porta que nos possibilita enxergar segredos com os quais, numa verdadeira relação, teremos que conviver ad aeternum. Quando a porta se abre — e somente assim, atuando como visitantes — conhecemos os defeitos, as manias, os desejos e os vícios da outra pessoa. E também é só quando nos abrimos à visita que podemos expor a nossa essência. O quarto, o pós-porta: tudo que realmente somos.

Um bar agitado. O rapaz se encontra com a garota — ambos primorosamente bonitos — pela primeira vez. Trocam olhares. Ele se ajeita de modo a conquistar uns minutos de sua atenção. Então, embasbacada, ela cede. Acomodam-se à mesa, agora juntos, e pedem algo para beber. Papeiam durante uma ou duas horas. Ele não fuma; ela é viciada, mas não diz. Ele não trabalha e ainda depende do miúdo dinheiro da família. A conversa se desenrola. Chegam a rascunhar uma situação em que se beijam, mas nada. Ela se surpreende com toda a gentileza do rapaz quando por ele a porta do carro é aberta. Iam, naquele momento, para um lugar menos movimentado. E ele também se surpreende, pois — embora o fizesse única e exclusivamente para impressioná-la — nunca havia aberto a porta do carro do pai para uma mulher. Um novo rascunho e, enfim, o beijo. Supérfluo. Mal sabiam: passariam, a partir dali, a se relacionar. Casariam meses depois. E em poucos anos, então, o divórcio. A lógica. De fato, eles se entreolharam pela primeira vez atraídos pela beleza. O primeiro bate-papo fluiu como se os problemas não existissem, mas não só. Foi somente aos quarenta dias no novo apartamento que ele a viu com um cigarro pela primeira vez, mesma época em que os problemas financeiros começaram a afetar a relação. Não mais abria as portas do carro para que ela entrasse. Não mais se beijavam apaixonadamente. Abriram-se, sim, as portas através das quais, anteriormente, anos antes, não se podia enxergar a verdadeira essência de cada um. Ela era viciada, imatura e, muito embora qualificasse o marido como o mais bonito dentre os homens, não estava pronta para um relacionamento verdadeiro. No marido, coitado, ela já não enxergava nada além do que um escudo contra a sua solidão. Desleixada, não cuidava da casa, muitas vezes bagunçada como poucas. Noutro lado, ele não era tudo que dizia e, apesar de sonhar com um casamento estável e uma vida abastada, não gostava de trabalhar. Assumia não levar jeito para nada e, culpando o mundo, ele se desculpava a cada fracasso profissional. À luz da primeira impressão, nada se encaixava. Nada. Sendo assim, foi somente quando eles passaram a se hospedar, um no quarto do outro, que a verdadeira relação se aflorou. Nada de culto à beleza, fúteis papos e pseudogentilezas; na prática, até então tudo havia acontecido às portas fechadas. E boas relações não se restringem à visão frontal da porta; restringem-se, sim, àquilo que está por detrás dela.

Entre mim e você, é como se abríssemos nossos espaços íntimos para visitação. Arrumado ou não, bem decorado ou não, ajeitadinho ou não, as coisas só evoluem quando gostamos do que vemos no quarto, através das portas alheias. Ali, os vícios, as manias, os desejos e os defeitos, todos eles, são compartilhados e, sobretudo, aceitos. A hospedagem somente assim pode se dar. (…) É assim na família, com os verdadeiros amigos, com os verdadeiros amores.

Não fecha a porta, ‘tá? Pode ser? Tranquilo?

Meus amores Minha Família

A Mãe edifica sua casa

Posted on 7 de maio de 2011by Willian Girarde

Em frente ao seu sorriso, escrevo. Numa linda foto está ele aqui, ainda mais lindo, posto em frente ao meu computador. Um porto seguro. Um olhar de mãe como não há em outro. Você, que, de tanto sonhar, construiu um sonho por toda a vida. Realizou. E o faz desde a época em que dormia sobre folhas de bananeira até hoje, quando aos beijos nas gôndolas de Veneza. Construiu todo um mundo só seu. Edificou uma casa, uma família, um oceano de amor que existe em decorrência disso. Tudo, absolutamente tudo, porque você edificou. Sozinhos, você e seu companheiro. (…) É que, no final das contas, a mulher sábia edifica sua casa. E aqui, minha querida Mãe, quero homenageá-la por ter seguido os ditames divinos. Construiu-nos. Fez-nos ser quem somos. E aqui, em frente ao seu sorriso, escrevo. Por ti. Pelo seu dia.

Feliz Dia das Mães.

O Cérebro O Indivíduo Pensamentos

Sobre o isolamento

Posted on 4 de maio de 2011by Willian Girarde

¿É uma mania — como se realmente pudéssemos entender o que é relevante — de restringir a visão somente àquilo que realmente importa, não? Digo o ser humano, aquele que comumente se isola e que, ali, só, acaba por isolar de outras variáveis somente o que lhe vem à mente. Isolar-se. Isola-se. De certa forma, dizia Maslow, existem necessidades sociais sem as quais provavelmente não se alcança a auto-realização; não se vive. E, assim, isolado, o ser humano não sobrevive. Morre. (…) Isola quando julga, quando se relaciona, quando planeja o futuro ou quando decide. Isola quando opta por fumar ao invés de cuidar da própria saúde, quando discute ao invés de entender os motivos ou ainda quando agride com palavras que não machucam a pele, mas ferem a alma, ao invés de bem discursar.

Julgar é isolar. Porque julgar é adentrar o universo de possibilidades e pinçar, dali, somente uma delas. É olhar para o todo, destacar o que se entende como conveniente e, então, julgar. Isola-se, assim, o que parece convenientemente útil; descartam-se as inutilidades inconvenientes. (…) Casar é isolar. Porque casar é excluir das possibilidades bilhões de outros seres humanos para optar por aquele, com características únicas. Isola-se dos outros um ser, somente um. Único. (…) E planejar é isolar. Porque vislumbrar o futuro sob a ótica de três ou quatro insights ideais é típico de quem, como bom ser humano, sabe isolar como nenhum outro animal. Deixa-se de lado, assim, o a priori impossível para se vivenciar o provável. (…) Também, decidir é isolar; afinal de contas, a vida é feita de escolhas e o simples fato de eliminar uma opção para escolher outra — principalmente quando poucos aspectos são levados em consideração durante a avaliação da alternativa — já lhe conferiria o título de isolador.

O fumante isola o prazer e, por ele, fuma. O marido isola o lazer e, somente por ele, diverte-se com amigos sem a aprovação da esposa. O chefe grita com funcionários e, sendo assim, se isola. E, isolado, não sobrevive. (…) O que se espera, na prática, é que a cabeça seja aberta o suficiente para que o isolamento pleno, injusto, seja visto como uma anomalia — e o é, de fato — , mas não só: espera-se também que nada seja absolutamente isolado e que, de um ou outro modo, tudo seja levado em conta. Pela justiça, por mim, por você, por nossas relações. (…) Viver é não se isolar. Não isolar.

E aí? Quer tc?